Zeit die bleibt

Inzwischen ist es zu einer schönen Gewohnheit geworden: Einmal im Jahr fahre ich für ein paar Tage allein mit meinem Camper und meinen beiden Hunden los. Und zwar ganz bewusst allein.

Es sind Tage, an denen ich wieder ganz bei mir ankomme. Ohne Termine, ohne Verpflichtungen, ohne den Blick auf die Uhr. Ich folge meinem eigenen Rhythmus.

In diesem Jahr führte mich mein Weg zurück in meine Heimat. An den Ort, an dem ich Kind sein durfte, unbeschwert und voller Neugier aufs Leben.

Jedes Mal, wenn ich durch das Dorf gehe und am Haus meiner Eltern vorbeikomme, wandert mein Blick wie von selbst zum Fenster meines ehemaligen Kinderzimmers. Plötzlich sind sie wieder da: der Schulweg, den ich mit den Nachbarskindern gelaufen bin, die Straße, auf der wir Rollschuh gefahren sind, die Bäume und Hecken, hinter denen wir Verstecken gespielt haben.

Auch das Haus meiner Großeltern gehört immer zu meinen Stationen.

Es ist ein kleines Haus, das mein Opa nach dem Krieg gebaut hat. Vor dem Haus ein schmaler Vorgarten mit Blumen, dahinter ein großer Gemüsegarten.

Als Kind war ich oft bei meinen Großeltern, während meine Eltern arbeiteten.

Ich sehe mich noch heute mit meinem Opa durch den Garten gehen. Wir pflücken Stachelbeeren und Himbeeren direkt vom Strauch. Manchmal drückte er mir eine kleine Schüssel in die Hand, damit ich die Kartoffelkäfer von den Kartoffelpflanzen absammeln konnte. Und ganz besonders erinnere ich mich an die Zeit, in der ich mit meiner Oma in der kleinen Küche saß. Ich auf der Eckbank, vor mir der Tisch mit seinem hellblau gemusterten Wachstuch, sie auf ihrem Stuhl. Fast immer stand ihr Flickkorb neben ihr. Sie stopfte Socken, nähte aufgegangene Nähte oder setzte bunte Stoffstücke auf die durchgescheuerten Knie meiner Hosen. Das gefiel mir besonders.

Vor allem aber hatte sie Zeit.

Sie hörte mir zu. Wirklich zu.

Manchmal erzählte sie Geschichten aus ihrem eigenen Leben oder davon, was meine Mutter als Kind alles angestellt hatte. Wurde es besonders spannend, legte sie Nadel und Faden zur Seite, sah mich an und unterstrich ihre Worte mit den Händen.

Mehr als fünfzig Jahre sind seitdem vergangen.

Und doch fühlen sich diese Erinnerungen an, als wären sie erst gestern gewesen.

Was geblieben ist, sind nicht die perfekt geflickten Socken oder die genähten Hosen.

Geblieben ist das Gefühl, dass jemand Zeit für mich hatte. Dass ich wichtig war. Dass jemand einfach da war.

Während ich durch mein Heimatdorf lief, wurde mir wieder bewusst, wie kostbar diese Momente sind.

Wie oft ertappe ich mich selbst dabei, wenn eine meiner Töchter anruft und fragt, ob sie auf einen Kaffee vorbeikommen kann. Sofort meldet sich diese innere Stimme: Du wolltest doch noch die Wäsche aufhängen. Die Fenster putzen. Die Buchhaltung machen.

Mein Kopf hat oft schon einen genauen Plan für den Tag.

Und dann sage ich mir ganz bewusst: Nein. Das kann warten.

Stattdessen freue ich mich auf den Besuch. Vielleicht backe ich sogar noch schnell ein paar Muffins.

Denn irgendwann werden weder die frisch geputzten Fenster noch die erledigte Buchhaltung die Erinnerungen sein, die bleiben.

Auch nachdem ich wieder zu Hause war, wirkten die Erinnerungen noch lange in mir nach.Wie oft glauben wir, nur dann wertvoll zu sein, wenn wir etwas leisten, etwas schaffen oder etwas erledigen?

Wenige Tage später begegnete mir diese Frage in meiner Praxis wieder.

Eine Klientin erzählte mir von einer großen Operation. Mehrere Wochen durfte sie kaum etwas tun. Sie musste sich schonen und hatte für den Haushalt Unterstützung bekommen.

„Ich halte das kaum aus", sagte sie. „Ich sitze nur herum und werde immer unzufriedener."

Sie ist Mutter von drei kleinen Kindern und arbeitet in der Altenpflege.

Vor kurzem hatte sie ihre Kolleginnen besucht.

„Das war schrecklich", erzählte sie. „Ich konnte nur dasitzen und zuschauen, wie alle anderen gearbeitet haben. Ich kam mir völlig nutzlos vor."

Ich fragte sie, wo sie währenddessen gesessen hatte.

„Bei den Bewohnerinnen und Bewohnern."

„Und wie haben sie reagiert?"

Plötzlich lächelte sie.

„Sie haben sich gefreut. Sie haben mir Geschichten aus ihrer Jugend erzählt und wollten wissen, warum ich mit Krücken unterwegs bin."

Dann fragte ich sie, wie die Nachmittage zu Hause aussähen.

Ihr Lächeln wurde noch größer.

„Wenn die Kinder aus dem Kindergarten und der Schule kommen, setzen sie sich als Erstes zu mir aufs Sofa. Sie kuscheln sich an mich, erzählen von ihrem Tag und bringen nach dem Essen Spiele oder Bücher mit, weil sie möchten, dass ich mit ihnen spiele oder ihnen vorlese."

Während sie erzählte, richtete sie sich langsam etwas auf.

Ihre Augen begannen zu strahlen.

Da erzählte ich ihr von meiner Oma.

Von der kleinen Küche. Vom Flickkorb. Von ihren Geschichten. Und davon, wie lebendig diese Erinnerungen bis heute geblieben sind.

Am Ende fragte ich sie:

„Ist Dasein vielleicht genauso wertvoll wie Tun?"

Sie schwieg einen Moment.

Dann nickte sie ganz langsam.

„So habe ich das noch nie gesehen."

Wir sprachen darüber, dass ihre Zeit der Genesung vielleicht nicht nur eine Zeit des Verzichts sein musste.

Vielleicht war sie auch eine Zeit, in der sie etwas schenken konnte, das im Alltag oft zu kurz kommt: Aufmerksamkeit. Zuhören. Nähe. Gemeinsame Zeit.

Aber manchmal frage ich mich, warum wir so oft erst durch Krankheit, Erschöpfung oder andere Lebenskrisen daran erinnert werden, dass unser Wert nicht davon abhängt, wie viel wir leisten.

Vielleicht beginnt genau dort etwas Wertvolles. Dort, wo wir erkennen, dass unser bloßes Dasein für einen anderen Menschen manchmal das größte Geschenk sein kann.